я мрачный ирландский алкаш
Название: Собственность.
Автор: Мистер Хипстер
Бета: нету
Фендом: Gorillaz
Пейринг: 2D/Мёрдок
Рейтинг: R
Жанр: Описание.
Размер: мини
Состояние: закончен
Посвящается: Сату.
Это не секс, он будет позже.
читать дальшеВсю свою жизнь я нуждался в чём-то своём. Только своём, личном, собственном, чтобы отгонять от этого падальщиков винтовкой. И когда оно у меня появилось, я даже не знал, в кого именно мне стрелять. В людей или в себя.
Стю-Пот был настолько нереален, что я даже иной раз боялся посмотреть в его сторону. И он был безраздельно мой, по документам, по заверениям, по росписи и просто по тому, что я трахал его уже столько раз, что мне не хватит шестёрок, дабы записать это число. Но одновременно он никогда не принадлежал никому. Его мозг, разрушенный от наркотиков и сотрясений, создал для себя другой мир, который был намного лучше нашего. И что самое страшное – там не было меня. В обычное время, пока Стю-Пот был овощем, руководить которым просто настолько, что аж руки начинали дрожать, я получал свою порцию вынужденной, выстраданной, с кровью, но близости. И если вначале я хотел совершенно другого, то при виде его безразличного лица мне хотелось ударить. И я бил.
Ударял сильнее, наотмашь, по лицу, ногами, ставил укусы и засосы. Чтобы если не 2D, то хотя бы остальные поняли, чей он. Чтобы собственные глаза посылали разум нахуй, когда он напоминал, что возможно ему похуй на тебя намного больше, чем ты боишься. Вечные засосы на его шее словно кричали о том, что Стю-Пот уже чей-то. Не с кем-то, а именно чей-то.
Когда мне в голову пришла эта идея – создать себе собственность, я не пошёл покупать дерево и искать место для дома. Ведь если есть настоящая собственность – всё остальное приложиться. И мои покровители прислушались к моему желанию – я сбил этого парня буквально через месяц после того, как сжёг последнего кота. Но на то они и адские покровители, чтобы в этой ситуации хорошо было только им. Ведь я получил только оболочку, почти куклу для секса, а Стю-Пот попал в свой личный рай за это. Но были моменты, когда его отпускало. Каждый такой день я вспоминаю с ужасом. Синеволосого парня вдруг переклинивало, у него менялось всё: от выражения лица до походки. Он начинал осознавать реальность и… видимо то, что я был рядом, пугало его больше всего. Он стоял, замерев, рассматривая бардак в нашей общей квартире, чувствуя неприятные запахи, ощущая побои на своём теле, и я физически чувствовал, что он несчастен. Но потом он всё равно приходил ко мне, жался, ластился, видимо, в силу привычки, и тихо говорил, что ему больно.
У парня болело всё – кололо глаза, раскалывалась голова, сводило пальцы на руках, еле сгибались ноги и спина давно перестала функционировать нормально. Но он постепенно смирялся с этим, а я был в таки моменты аккуратен настолько, что даже походил на нормального человека. Ведь моё создание было настолько поломано, что если бы я попробовал изменить в нём ещё хоть что-то, Стю-Пот мог банально не вернуться из своего мира уже никогда.
А ещё была музыка. Его руки с переломанными пальцами, с неухоженными ногтями, со шрамами от ожогов, которые я сам ставил ему сигаретами, извлекали из инструмента настолько сверхъестественные звуки, что у меня замирало сердце каждый раз, когда он играл. 2D был проклят музыкой, он был благословлен ею. И ничто не было важнее для него, ни мир, не больное тело, ни чёртов сатанист, который с упорностью серной кислоты продолжает отравлять ему существование. Я понимал, что, возможно, мне стоит отказаться от этого дара и отпустить его. Но потом просыпалась моя алчность, моё желание быть известным и почитаемым и я не отпускал его. Никуда от себя, даже на шаг. Нет. Он шёл за мной. Был моей тенью, моим воздухом и моей самой шикарной шлюхой. Но за всеми этими высокими желаниями теплилась одна маленькая и мерзкая мечта, настолько гадкая, что я бил в стену каждый раз, когда она напоминала о себе. И что бы я не пытался сотворить с собой, мечта никуда не девалась. Она уходила глубже в прокуренное подсознание, обрастая коркой и отравляя всю мою жизнь. А мечта была банальна до крика – я хотел быть нужным кому-то.
Но и тут мои покровители не сплоховали – я стал для 2D отравленным воздухом. Без меня он бы банально умер – люди со своими мирами плохо уживаются с жестокой реальностью. Но и со мной он страдал. А я не мог отстать от него. Ощущение принадлежности ускользало сквозь пальцы каждый раз, когда он смотрел на меня своими чёрными глазами и я понимал, что если я даже посажу его на поводок, ничего не измениться. Для Стю-Пота всё останется по прежнему. Он будет на несвободной свободе. Словно заключённый с ампутированными руками и ногами рядом с открытой дверью своей камеры. Он просто физически не сможет спастись.
Шлюхой 2D был отменной. Стонал, кричал, плакал и просил именно то, что мне было надо. Но когда я был нежным, он удивлялся настолько, что в конечном итоге я перестал делать так и оставил только боль. Страх, ненависть, презрение – я пытался вызвать в парне любые эмоции. Но он продолжал быть чёртовой куклой со спонтанными проявлениями эмоций и проблесками разума и я понимал, что начинаю сходить с ума.
Так я и получил то, чего желал всю свою жизнь – личный раб, во всём слушающийся и потакающий мне, со своим нестандартным мышлением, а вернее почти полным его отсутствием и музыка, которой я дышу. Но с каждым разом всё больше я понимаю, что меня наебали. И я уже никогда ничего не смогу с этим поделать.
Автор: Мистер Хипстер
Бета: нету
Фендом: Gorillaz
Пейринг: 2D/Мёрдок
Рейтинг: R
Жанр: Описание.
Размер: мини
Состояние: закончен
Посвящается: Сату.
Это не секс, он будет позже.
читать дальшеВсю свою жизнь я нуждался в чём-то своём. Только своём, личном, собственном, чтобы отгонять от этого падальщиков винтовкой. И когда оно у меня появилось, я даже не знал, в кого именно мне стрелять. В людей или в себя.
Стю-Пот был настолько нереален, что я даже иной раз боялся посмотреть в его сторону. И он был безраздельно мой, по документам, по заверениям, по росписи и просто по тому, что я трахал его уже столько раз, что мне не хватит шестёрок, дабы записать это число. Но одновременно он никогда не принадлежал никому. Его мозг, разрушенный от наркотиков и сотрясений, создал для себя другой мир, который был намного лучше нашего. И что самое страшное – там не было меня. В обычное время, пока Стю-Пот был овощем, руководить которым просто настолько, что аж руки начинали дрожать, я получал свою порцию вынужденной, выстраданной, с кровью, но близости. И если вначале я хотел совершенно другого, то при виде его безразличного лица мне хотелось ударить. И я бил.
Ударял сильнее, наотмашь, по лицу, ногами, ставил укусы и засосы. Чтобы если не 2D, то хотя бы остальные поняли, чей он. Чтобы собственные глаза посылали разум нахуй, когда он напоминал, что возможно ему похуй на тебя намного больше, чем ты боишься. Вечные засосы на его шее словно кричали о том, что Стю-Пот уже чей-то. Не с кем-то, а именно чей-то.
Когда мне в голову пришла эта идея – создать себе собственность, я не пошёл покупать дерево и искать место для дома. Ведь если есть настоящая собственность – всё остальное приложиться. И мои покровители прислушались к моему желанию – я сбил этого парня буквально через месяц после того, как сжёг последнего кота. Но на то они и адские покровители, чтобы в этой ситуации хорошо было только им. Ведь я получил только оболочку, почти куклу для секса, а Стю-Пот попал в свой личный рай за это. Но были моменты, когда его отпускало. Каждый такой день я вспоминаю с ужасом. Синеволосого парня вдруг переклинивало, у него менялось всё: от выражения лица до походки. Он начинал осознавать реальность и… видимо то, что я был рядом, пугало его больше всего. Он стоял, замерев, рассматривая бардак в нашей общей квартире, чувствуя неприятные запахи, ощущая побои на своём теле, и я физически чувствовал, что он несчастен. Но потом он всё равно приходил ко мне, жался, ластился, видимо, в силу привычки, и тихо говорил, что ему больно.
У парня болело всё – кололо глаза, раскалывалась голова, сводило пальцы на руках, еле сгибались ноги и спина давно перестала функционировать нормально. Но он постепенно смирялся с этим, а я был в таки моменты аккуратен настолько, что даже походил на нормального человека. Ведь моё создание было настолько поломано, что если бы я попробовал изменить в нём ещё хоть что-то, Стю-Пот мог банально не вернуться из своего мира уже никогда.
А ещё была музыка. Его руки с переломанными пальцами, с неухоженными ногтями, со шрамами от ожогов, которые я сам ставил ему сигаретами, извлекали из инструмента настолько сверхъестественные звуки, что у меня замирало сердце каждый раз, когда он играл. 2D был проклят музыкой, он был благословлен ею. И ничто не было важнее для него, ни мир, не больное тело, ни чёртов сатанист, который с упорностью серной кислоты продолжает отравлять ему существование. Я понимал, что, возможно, мне стоит отказаться от этого дара и отпустить его. Но потом просыпалась моя алчность, моё желание быть известным и почитаемым и я не отпускал его. Никуда от себя, даже на шаг. Нет. Он шёл за мной. Был моей тенью, моим воздухом и моей самой шикарной шлюхой. Но за всеми этими высокими желаниями теплилась одна маленькая и мерзкая мечта, настолько гадкая, что я бил в стену каждый раз, когда она напоминала о себе. И что бы я не пытался сотворить с собой, мечта никуда не девалась. Она уходила глубже в прокуренное подсознание, обрастая коркой и отравляя всю мою жизнь. А мечта была банальна до крика – я хотел быть нужным кому-то.
Но и тут мои покровители не сплоховали – я стал для 2D отравленным воздухом. Без меня он бы банально умер – люди со своими мирами плохо уживаются с жестокой реальностью. Но и со мной он страдал. А я не мог отстать от него. Ощущение принадлежности ускользало сквозь пальцы каждый раз, когда он смотрел на меня своими чёрными глазами и я понимал, что если я даже посажу его на поводок, ничего не измениться. Для Стю-Пота всё останется по прежнему. Он будет на несвободной свободе. Словно заключённый с ампутированными руками и ногами рядом с открытой дверью своей камеры. Он просто физически не сможет спастись.
Шлюхой 2D был отменной. Стонал, кричал, плакал и просил именно то, что мне было надо. Но когда я был нежным, он удивлялся настолько, что в конечном итоге я перестал делать так и оставил только боль. Страх, ненависть, презрение – я пытался вызвать в парне любые эмоции. Но он продолжал быть чёртовой куклой со спонтанными проявлениями эмоций и проблесками разума и я понимал, что начинаю сходить с ума.
Так я и получил то, чего желал всю свою жизнь – личный раб, во всём слушающийся и потакающий мне, со своим нестандартным мышлением, а вернее почти полным его отсутствием и музыка, которой я дышу. Но с каждым разом всё больше я понимаю, что меня наебали. И я уже никогда ничего не смогу с этим поделать.
@темы: фики, БЕЗУМИЕ И ВАКХАНАЛИИ, Личная Трикстерская